👨‍💼 Trauerrede Ehemann (3 Beispiele)

Liebe Familie, liebe Freundinnen und Freunde, liebe Trauergemeinde, danke, dass ihr heute hier seid, um Abschied zu nehmen von Thomas Martin Becker. Von meinem Mann. Von unserem Tom. Ich habe lange überlegt, ob ich heute selbst sprechen kann. Dann habe ich an ihn gedacht und an das, was er mir in schweren Momenten immer gesagt hat: „Kopf hoch, Schatz.“ Also stehe ich hier. Für ihn. Tom wurde am 9. Juni 1975 geboren und ist in Lahnstein aufgewachsen. Schon als Junge hat er lieber unter einem Mofa gelegen als im Klassenzimmer gesessen. Er hat Kfz-Mechaniker gelernt, mit 27 seinen Meister gemacht, und 2008 hat er sich mit seiner eigenen kleinen Werkstatt in Koblenz einen Traum erfüllt. Wer ein Auto hatte, das keiner mehr reparieren wollte, ging zu Tom. Und meistens fuhr es danach wieder. Kennengelernt haben wir uns vor 22 Jahren auf einem Weinfest an der Mosel. Er hat mir sein Glas Federweißer gegeben, weil meins umgekippt war. Viel gesagt hat er an dem Abend nicht. Aber er hat mich nach Hause gebracht und am nächsten Tag angerufen. So war Tom: wenig Worte, dafür hat er gehalten, was er versprochen hat. Für ihn galt ein Handschlag. Wenn er sagte, dass ein Auto am Freitag fertig ist, dann war es am Freitag fertig, und wenn er dafür bis Mitternacht in der Garage stand. Ehrliche Arbeit war für ihn keine Floskel. Er hat nie jemandem eine Reparatur verkauft, die nicht nötig war. Viele von euch wissen das, und viele von euch sind heute deshalb hier. Tom war hilfsbereit, ruhig und hatte diesen trockenen Humor, den man erst beim zweiten Hinhören bemerkt hat. Er war der, den man anruft, wenn nachts das Auto liegen bleibt oder der Umzugswagen nicht anspringt. Er kam immer. Und er hat nie etwas dafür verlangt, außer vielleicht eine Bratwurst. Jana, Ben, euer Papa war unglaublich stolz auf euch. Er hat es nicht oft laut gesagt, aber er hat es gezeigt. Bei jedem Fußballspiel stand er am Rand, bei jedem Zeugnis hat er genickt und gegrinst. Als Jugendtrainer im Verein hat er auch vielen anderen Kindern gezeigt, dass man nach einem verlorenen Spiel wieder aufsteht. Wenn ich an Tom denke, sehe ich ihn sonntagmorgens auf unserem Balkon. Kaffee in der Hand, die Zeitung aufgeschlagen, und er liest mir die Artikel laut vor, die ihn aufregen. Ich habe dabei oft gar nicht zugehört. Heute würde ich alles dafür geben, noch einmal seine Stimme zu hören. Mir fehlt sein Pfeifen aus der Garage, falsch und laut und glücklich. Mir fehlen seine warmen Hände, die nach Öl und Seife gerochen haben. Und mir fehlt, wie er mich angesehen hat, wenn ich nicht mehr weiterwusste. Liebe Ingrid, lieber Stefan, ihr habt einen Sohn und einen Bruder verloren. Wir tragen das gemeinsam. Tom, danke für 22 Jahre. Danke für unsere Kinder. Danke, dass du in jeder Krise ruhig geblieben bist, damit ich es nicht sein musste. Jetzt muss ich es lernen, und ich verspreche dir, ich versuche es. Ruh dich aus, mein Schatz. Kopf hoch. Wir schaffen das.

Liebe Trauergemeinde, ich danke Ihnen, dass Sie heute gekommen sind, um gemeinsam mit uns Abschied zu nehmen von Walter Hoffmann. Meinem Mann. 54 Jahre waren wir verheiratet. Das ist ein langes Leben zu zweit, und trotzdem kommt es mir heute vor, als wäre es viel zu kurz gewesen. Walter wurde am 3. April 1943 in Emmendingen geboren. Er hat Gärtner gelernt und 38 Jahre bei der Stadtgärtnerei in Freiburg gearbeitet, zuletzt als Gärtnermeister. Viele Beete in dieser Stadt hat er angelegt, und manche blühen bis heute. Er hat nie viel Aufhebens davon gemacht. So war er. Seine große Liebe, neben uns, waren die Rosen. Über vierzig Sorten hat er in unserem Garten gezogen. Er kannte jede beim Namen, und er hatte die Geduld, die man dafür braucht. Geduld hatte er überhaupt. Mit den Pflanzen, mit den Kindern, mit den Enkeln beim Schach und, das muss ich zugeben, auch mit mir. Jedes Jahr im Juni stand morgens die erste Rose des Jahres auf dem Frühstückstisch. 54 Mal. Er hat nie ein Wort dazu gesagt. Er hat sie einfach hingestellt und seinen Kaffee getrunken. Das war seine Art zu sagen, was er fühlte. Susanne, Andreas, und ihr fünf Enkelkinder: Euer Vater und Opa hat euch mehr geliebt, als er sagen konnte. Er hat es euch gezeigt, auf Wanderungen im Schwarzwald, beim Schachspielen am Küchentisch und mit jeder Tüte Erdbeeren aus dem Garten. Mir fehlen seine Schritte im Garten am Morgen. Mir fehlt seine ruhige Stimme. Und mir fehlt seine Hand in meiner, wenn wir abends unsere kleine Runde gegangen sind. Walter, ich danke dir für 54 Jahre. Für deine Treue, für deine Güte und für den Garten, den du uns hinterlässt. Wenn im nächsten Juni die erste Rose blüht, dann stelle ich sie auf den Tisch. Für dich. Ruhe in Frieden.

Liebe Familie, liebe Freundinnen und Freunde, liebe Kolleginnen und Kollegen, liebe ehemalige Schülerinnen und Schüler, so viele Menschen. Mac hätte sich gefreut. Und er hätte jetzt einen Witz gemacht, dass die Aula bei der Abiturfeier nie so voll war. Ich bin Petra, seine Frau. 31 Jahre lang war ich das, und ich bin es heute noch. Wir haben uns gewünscht, dass dieser Abschied kein stilles Ende ist, sondern eine Feier für einen Mann, der das Leben geliebt hat. Also erzähle ich euch heute von Markus Schneider. Von Mac. Er wurde am 17. Februar 1966 in Delmenhorst geboren. Den Spitznamen hatte er seit der fünften Klasse, und keiner weiß mehr genau, warum. Er selbst hat jedem eine andere Geschichte erzählt. Das war typisch für ihn. Kennengelernt haben wir uns in Oldenburg, im Hochschulchor. Er sang Bass, ziemlich laut und nicht immer richtig, und hat in den Proben ständig über seine eigenen Fehler gelacht. Ich fand das zuerst unmöglich. Nach drei Wochen fand ich es wunderbar. Nach einem Jahr haben wir geheiratet. Mac hat Musik und Physik studiert, und alle haben gefragt, wie das zusammengeht. Er hat dann immer erklärt, dass beides Schwingungen sind. Meistens hat er danach zehn Minuten weitergeredet, bis die Leute höflich gegangen sind. 28 Jahre lang war er Lehrer am Gymnasium hier in Bremen. Er hat die Schulband gegründet und die Astronomie-AG, und er hat in der Lehrerband „Die Zugabe“ Bass gespielt. Den Namen hat er ausgesucht, weil sie selten aufhören wollten. Viele von euch hier hatten ihn als Lehrer. Ihr wisst, wie er war. Er hat jeden ernst genommen, auch die, die in der letzten Reihe saßen und dachten, Physik ist nichts für sie. Er war geduldig mit euch und sehr ungeduldig mit Formularen. Mehr als einmal hat er Konferenzen verlassen, weil im Musikraum jemand auf ihn wartete. Seine Prioritäten waren klar. Mac war neugierig auf alles. Auf Sterne, auf Menschen, auf neue Lieder, auf den Wind auf der Weser. Er hat ein altes Segelboot gekauft, das wir alle für einen Fehler hielten, und dann zehn Sommer lang jedes Wochenende darauf verbracht. Er hat ein Teleskop auf den Balkon gestellt und den Nachbarn den Saturn gezeigt. Und er hat Wortwitze gemacht. Unendlich viele. Die meisten waren schlecht. Er hat trotzdem jedes Mal am lautesten gelacht. Dieses Lachen. Es ging durch die ganze Wohnung, durch das Lehrerzimmer und über das Wasser. Ich glaube, die meisten von euch können es gerade hören. Niklas, Merle, ihr wisst, wie stolz euer Papa auf euch war. Ich erinnere mich an eine Nacht auf dem Boot, ihr wart noch klein. Er hat euch die Sternbilder erklärt und dazu Gitarre gespielt, ziemlich falsch, und ihr seid beide auf seinem Schoß eingeschlafen. Er hat sich danach eine Stunde nicht bewegt, damit ihr nicht aufwacht. Das war Mac. Und Ida, du bist noch zu klein, um dich später an deinen Opa zu erinnern. Aber wir werden dir von ihm erzählen. Von dem Mann, der dir mit zwei Jahren schon den Mond gezeigt hat und dabei mehr gestrahlt hat als der Mond selbst. Liebe Anke, du hast deinen kleinen Bruder verloren. Er hat dich so geliebt, auch wenn er dich am Telefon immer mit seinen Witzen gequält hat. Die Krankheit kam schnell, und sie hat ihm vieles genommen. Aber nicht sein Lachen. Noch in der letzten Woche hat er der Krankenschwester einen Witz über Quanten erzählt. Sie hat höflich gelächelt. Er hat sich gekringelt. Mac, mir fehlt dein Lachen. Mir fehlen deine Basslinien, wenn du beim Abwasch auf der Arbeitsplatte getrommelt hast. Und mir fehlen deine Wortwitze beim Frühstück, sogar die schlechten. Vor allem die schlechten. Du hast an Neugier geglaubt, an Gemeinschaft und daran, dass man das Leben feiern muss, solange man es hat. Genau das wollen wir heute tun. Danke für 31 Jahre voller Musik. Danke für unsere Kinder. Danke, dass du bis zum Schluss gelacht hast. Und gleich, wenn „Die Zugabe“ für dich spielt, dann singen wir alle mit. Laut und nicht immer richtig. So, wie du es gemocht hättest.